Marilyn Monroe, Actress, New York City, May 6, 1957

Ni siquiera sus hombros apenas insinuados desenfocándose hacia abajo, al mar de las texturas de plata.  Ni tampoco la ceja levantada esplendorosa que siempre estuvo allí.  Ni ese vestido negro de brillantina plateada, ni las protuberancias desparramadas como dos pescados.  Ni la boca roja gruesa poliforme, a la que me niego a llamar fruto, pero que es fruto que se toca, que chorrea, que de apretarse siquiera, con un pellizco, soltaría un grumo de frambuesa dulce, pero también acido. 

Ni siquiera los ángulos de su barbilla que rodean perfectos.  Ni mis dedos, que desearían navegar intrincados por ese penacho rubio macizo, trabajoso y rebelde. 

No.  El tema no es ese.  El tema es su mirada. 

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Al margen de la música, los éxitos o los fracasos.  De las peripecias cotidianas con las que nos enfrentamos, o del trazo de los días, que repitiéndose conforman continuamente un nosotros.  Al margen de las palmadas al hombro que te alientan, que te hablan, que contigo ríen o lloran.   Al margen de cualquier vaivén y, a pesar de todo, existe siempre un momento, al llegar por la noche a casa, entre el silencio de las pisadas lentas, donde reconoces tu propia soledad en esa mirada que el espejo te devuelve. 

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Hoy Marliyn Monroe cumpliría 85 años.  Vale la pena ver este artículo en la revista New York, sobre la magistral placa de Avedon.